Chaque série commence par un poème dont les vers dorment dans mon ventre depuis au moins cent nuits. Ils appellent une couleur, et je peins.

J'approche si près du souvenir que la figuration disparaît et laisse subsister des structures : strates, dépôts, transparences, accidents. L'intime regardé d'aussi près devient un tissu, et de ce tissu-là tout le monde est fait. C'est le paradoxe que je travaille : plus je m'enfonce dans ma propre matière, plus le tableau appartient à celui qui le regarde.

Je mélange les couleurs à même la toile, sans palette, sans repentir, toujours avec le même spalter. J'installe les conditions d'un désordre, puis je veille jusqu'à ce que l'image se révèle, comme en argentique. Mon métier tient là : reconnaître qu'elle est arrivée, et m'arrêter